Мотова Ирина Николаевна
МЕТЁТ МЕТЕЛИЦА
Метёт метелица, снег падает, ложится,
Рыхлит дорожки, заметает след…
И вспоминаются тебе, как небылица,
Деньки иных – минувших детских лет.
Крутые горки! С них летишь на санках,
И страха нет, захватывает дух;
Или слетаешь сверху на ледянках
В сугробы наметённые – бу-бух!
Восторг и радость, бодрость, снежный воздух!
Ты точно в своих сказочных мечтах.
От всех учебников – ура, активный отдых!
И – лёд на полушубке и штанах…
А на пороге дома топчешься, у шторки:
Сейчас тебе наверно попадёт…
И варежки, как ледяные корки:
Подтает лёд – всё на пол упадёт…
Штаны – стирать, а шубку на просушку,
И завтра в школу одевать полусырой…
А мама отругает, точно в шутку,
И греть давай: «Ребенок ледяной!»
Осень вот уже летает
Жар дневной уже спадает.
Вечер шалью укрывает,
Зябким ночью холодком
Ставни окон закрывает…
Осень вот уже летает:
Своей палочкой парадной
Лес и поле превращает
В золотистый и багряный,
В разноцветие цветов
И воздушных лепестков.
И плоды свои, пришла,
Аккуратно собрала;
Натюрморт из яблок выбрав,
Часть для красоты рассыпав,
И ромашки взяв перстами,
То – букеты, то – венками,
Синь добавив васильками,
Осень натюрморт писала…
Вечерком стихи читала.
В тишину уйдя, таилась
И под звёздами молилась.
***
По улице иду я не спеша…
Куда ведёт осенняя дорога?
Летают листья, с ветрами шурша,
И радуют меня немного.
Вдруг свет пробился из-за крыш и труб
И осветил пучками света
Клён золотой и крепкий жухлый дуб,
И кисти у рябин алеющего цвета.
Как будто свет пронзил насквозь
Меня с осеннею погодой.
И праздник на душе, и грусть,
И план – идти своей дорогой.
Надежда
Надежда светлая в окне –
Когда ты молишься и веришь.
И блики солнца на стекле –
В его лучах ты душу греешь.
И ночью слышишь треск цикад
И незнакомой птицы пенье:
От струн природы – звуков лад.
В высоком небе – звёзд свеченье.
Луна свой проливает свет
По крышам и по куполам,
И – слёзы на глазах в ответ,
И улыбнёшься Небесам…
***
Какая льётся благодать!
Не высказать и не пропеть.
Как радостно опять дышать,
И птицей хочется лететь.
Окрашенная цветом дня,
Вздохнувшая в святой прохладе
Любви горячая струя
Опять горит в моей лампаде.